Vocês não podem me culpar. Nem me julgar. Eu tinha 19 anos e estava empolgadíssimo com a idéia de escrever crônicas. Além disso, acreditava nos elogios que eram feitos a meus textos. E o pior: elogio feito também por uma escritora, Helena Parente Cunha, a qual tive a honra de conhecer e mostrar 2 ou 3 textos meus.
 Eis o fato: é uma crônica minha que foi publicada num jornal aqui da cidade em março de 2003. Relendo ela pude perceber algumas falhas cometidas. Percebi também que a Helena disse o que disse apenas para não minar as esperanças daquele jovem sonhador que estava em sua frente - ela leu o texto e achou muito engraçado. Ela é um amor de pessoa. 
 Postarei a crônica abaixo deixando em negrito o que eu não gostei e fazendo comentários em itálico e colorido. 
 Divirtam-se!

 

Nossa literatura e a eguinha pocotó

  Procuro o nome de um poeta que esteja se destacando atualmente. Não encontro. Nem mesmo um romancista. Não me fale de Paulo Coelho ou João Ubaldo. Ambos vendem bem e seus livros são considerados bons – cada um à sua maneira, mas quero alguma novidade. Está certo que eu não ando lá muito bem informado sobre esse assunto, mas pelo visto, a literatura em nosso país anda mal das pernas.

  Eu deveria ter citado o Luiz Fernando Veríssimo. Mas o erro mesmo foi eu ter dito que "não ando lá muito bem informado". Ora, se não estava, que não escrevesse. Ou já que inventei de escrever, que pesquisasse. 
  Na lista de “Livros mais vendidos” das três maiores revistas semanais do Brasil, até a última vez em que vi, há umas duas ou três semanas – se não me engano – o livro que figura em primeiro lugar em todas elas, é o “Vídia e Óbria” – acho que é esse o título – do infalível “Seu Creysson”. Nada contra esse impagável personagem do grupo humorístico “Casseta e Planeta”, eu até me divirto com ele. Mas me pergunto – um tanto melancólico e nostálgico: não teremos mais um escritor que possa, pelo menos, fazer metade do que Carlos Drummond fez? Ou uma escritora com metade da inteligência, sensibilidade e percepção de mundo de uma Clarice Lispector? Meus filhos terão de viver presos ao passado?
  Mais uma vez demonstro não estar nem aí para as informações corretas e verídicas. Tudo bem que eu tinha uma noção do que se passava, mas custava verificar as últimas revistas? Conheço pessoas com assinaturas da IstoÉ e Época e tenho a Veja. Aliás, nem precisava das revistas. Procurava na Internet.

  Espero não ser mal interpretado. Longe de mim querer apagar da história nomes consagrados de nossa literatura. Apenas me incomoda o fato de total “stopping”, – peço licença aos ingleses, não sei se existe tal variação da palavra “stop” – de total... não encontro a palavra correta, mas vocês me entenderam. Nada acontece, ninguém aparece!

  Mal interpretado? Quem se daria ao trabalho de mal me interpretar? Até parece... "Stopping"? Que coisa mais brega. Poderia ter escrito "maresia". Poderia ter ido ao dicionário em busca de sinônimos. Mas não. Preferi fazer gracinha. Depois, afirmo que "nada acontece, ninguém aparece". Mentira minha. A essa época havia muita gente se movimentando, fazendo e acontecendo no mundo das letras. Não havia muita divulgação, posso usar esse álibe. Mas eu também não corri atrás pra saber. Mais uma vez a preguiça.  
  Conhecem a Lei de Murphy? É mais ou menos assim: se algo pode dar errado, dará, e da pior maneira possível. Não penso assim, sou otimista até demais. Mas há alguns minutos, antes de começar a escrever, estava eu tentando entender um poema em prosa do poeta francês Arthur Rimbaud – penso que para entendê-lo, devo também tornar-me louco, tal qual seu autor, pois considero Rimbaud um louco, dos mais lúcidos que já existiram – quando um vizinho inventa de ligar o som no maior volume. Somente isso já atrapalharia minha leitura. Para piorar, ele me coloca um cd de funk, desses que andam fazendo o maior sucesso ultimamente. Sim amado leitor. Eguinha pocotó, elas estão descontroladas, vai lacraia... Letras muito criativas por sinal.
  Ao menos na minha humilde opinião, faltou um parágrafo de transição. Mudei de assunto de uma hora para outra. De uma análise infundada sobre a situação da nossa literatura, parti para uma situação pessoal. Não falem de egoísmo. Todo escritor - ou candidato a - é egoísta.

  Se ainda não me entenderam, lá vai: enquanto faltam escritores, sobram mentes – as quais prefiro não qualificar – que a cada dia inventam letras de música como a da eguinha pocotó. E o pior: continuaremos sem novos escritores, e novas lacraias surgirão.

  Aqui eu cometo duas gafes abomináveis: primeiro subestimo o meu leitor, dando a entender que ele não entendeu o que eu escrevi até ali. Pensando bem nisso, pode ser que não tenham mesmo entendido, mas por culpa do escritor que só falou bobagem. Depois, me superestimo, dizendo que "sobram mentes - as quais prefiro não qualificar", como se eu fosse um gênio e afirmando que "continuaremos sem novos escritores e novas lacraias surgirão."
  Tirem-me daqui! Destruam esse som, pelo amor de Deus!
  O final não foi lá tão ruim...